Quarta-feira, Março 08, 2006

[sete de sete e final.] shelter from the storm.

_(encontrei, num dia, um poeta francês jogado no chão. em algumas linhas, ele disse o que por séculos eu tentei esquematizar nas paredes de casa. E este poeta conta que certas sombras fazem um esforço para permanecer em sua unidade, atitude que se mostra vã, quando ele vê uma dessas sombras destruída, "não era mais do que um ruído". e ele ainda disse mais.)
Deus começou a se tornar pó, assim como eu havia me tornado. Pó sobre terra e pedra, sedimentos por séculos acumulados estavam por sobre as respostas, cá para estas perguntas: No que foi que falhamos, eu e Deus? Qual a esquina que deixamos passar, o segredo que deixamos de ouvir, o erro que nos arrebentou a costura inata, e agora, agora, só existe pano e pano, pra roupas diversas. (if I could only turn back the clock to when God and her were born). Me sobra observar a minha memória. E minha memória me mostra Deus, como exemplo.
(i came in from the wilderness, a creature void of form) Deus era em si tudo o que sempre foi. O que Deus não era, fora criado por ele. Em tempos imemoriais, quando eu era invulnerável porque não lutava, Deus me apresentou o mundo, e eu o percorri. Mas isso não era bastante a Deus. Se ele vivesse assim, estaria condenado a jogar, para sempre, um jogo no qual ele distribuiu as cartas e fez as regras. Deus fez seu paraíso. Nisso, diz a memória, residem os nossos erros.
_(conheci também uma poeta que devorava insetos, a pensar que comendo o que lhe trazia nojo, repulsa e medo, teria ampla a própria visão. E ela disse que havia uma indiferença titânica no mundo, que só está interessada em caminhar. E a quem caminha com ela, resta apenas a tentação. Do prazer. "A tentação é comer direto na fonte. E o castigo é não querer mais parar de comer".)
Antes que a Presença surgisse, eu havia cometido o desejo de me espalhar para ter tudo o que podia. E, sem perceber que o que eu deixava era tão relevante quanto o que eu fazia, permaneci crescendo, até que não me tornei gigante, mas a imagem da abrangência_(Mas o poeta do chão disse que a sombra não era mais do que um ruído, só que enorme. Um mundo imenso ainda a escutava, mas ela não existia mais, transformada somente e unicamente em um ruído, que ia rolar séculos ainda, mas destinado a apagar-se completamente.) E Deus, ah, Deus tentou mergulhar no que criara, e acabou em si. Estava tão em si que se tornou averso ao exterior. E era um monstro quando a Presença apareceu.
_(desculpe, homem, se disse demais. Mas repeti tantas vezes, por tantos lados, que creio que me fiz claro. Se não me fiz, te digo que ontem me entenderam, ao menos por sorte, me entenderam. Não sou o único. E essa frase traz alegria.)
(do I understand your question, man? "is it hopeless and forlorn?") Deus se tornou pó como eu, e se misturou à Terra. E agora Deus e eu éramos a mesma coisa, e eu percebi que sempre fôra assim. Lembrei de algo que eu percebera logo no início: imaginei que certas partes não me compunham como pessoa. Eu era Deus e era Nada. A abrangência e o específico. A resistência e a força.
_(a beleza da vida é que ela tem sorte. e a gente acha as respostas assim, como se fossem nada, jogadas pelo caminho.)
A resistência e a força. Eu vou viver à revelia. Minha força há de criar o eu que deve ser criado, a resistência deve mantê-lo vivo, a abrangência me livrará de mim mesmo quando necessário, o específico me lembrará quem sou. E a força, após criar, teremos de decidir o que fazer com ela - Deus teve três escolhas com a Presença e _____mas, me sobra isso: o que é a Presença, se não é o que sou?
O que ela é? A Presença é o que seu nome diz que é. A Presença é o que sua imagem descrita nos faz recordar. A Presença é aquela que me encontra.
(she walked up to me so gracefully and took my crown of thorns.)
Pois a vida, testemunhada e compreendida, pois a vida assim lhe diz, para cá você pode voltar.
(try imagining a place where it's always safe and warm.)
Uma verdade que você já viu. Um imutável que ganhou o nome porque o tempo assim o declarou. Entenda, que agora eu largo a poesia: a porra de uma casa. A Presença lhe diz assim, que pra cá, a qualquer hora, pra mim, você pode voltar. E assim você não é o único na casa.
E essa frase, não concorda? - ela traz alegria. Porque ela fala de abrigo. O exterior é a única razão para a existência do interior.
(It's a never ending battle, for a peace that's always torn
"Come in," she said, "I'll give you shelter from the storm.")
E meu corpo começa agora a se erguer da Terra, por um momento refeito em uma imagem qualquer que me serve - e isso é o que sou, como tantas outras coisas podiam, com igual razão. Há o silêncio. Não haverá respostas, mas haverá certezas tênues: Não haverá paz, mas haverá abrigo. Eu não me entenderei pela razão ou pela alma, mas alguém me entenderá por intuição. Eu não serei Deus nem ele ordenará quem devo ser, mas seremos, os dois, ao mesmo tempo. Menores do que a mão que se estende, sempre. A redundância representará minha identidade reconhecível. Sou a terra, sustento e dou vida ao que cresce em mim, e, assim sendo, decido aquilo que deve ou não morrer. É o fim? Não, nunca é. Porque geralmente não quero que seja.
_(não me permitiram a linguagem dos homens. mas repara que eu disse como achei a alegria, a felicidade; com o desespero de um tolo, certo, mas eu a encontrei. e aí está.)